Madrid me mata

Me mueres Madrid

en tu mirada equidistante,

en esa sonrisa que es mueca,

y ausencia de estrellas.

Muero

en  tus manos tendidas

que son como piedras,

y en tus plazas llenas

de gentes y discursos,

de asambleas altivas,

llenas

de palabras huecas.

 

Y me mueres

en tu estúpida codicia de inertes,

en el llanto de las calles que enmudeces

con las sangres encendidas

que derramas,

que viertes

ahogando el alarido del hambre.

Máscaras, ególatras, impostores,

farsantes, locos, iluminados,

salvadores…

Muero, ¡Madrid!

en tu ceguera inquebrantable

en tu pueblo dormido,

perdido, ultrajado, vendido…

Y vuelo Madrid,

vuelo…

que no quiero,

qué no muero!

qué soy águila

y aún,

tengo el aire.

 

Nieves Iparraguirre (julio 2012)

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4 comentarios

Archivado bajo coordenadas, poesía, reflexiones

4 Respuestas a “Madrid me mata

  1. He vuelto a recorrer tus palabras. Desde el origen, merecían unas huellas… y sí, se entiende todo. A veces, algunas veces, todo se vuelve transparente, como el aire que ansías.

    “Frágiles ramas trepan por los troncos.
    Son un poco de luz y otro poco de viento.
    Vaivén inmóvil. Con los ojos
    Las oigo murmurar palabras de aire.”

    Pero son, y ascienden; frágiles y lentas, pero ascienden. Tómate todo ese aire, asciende.

    Un beso

  2. hispamex

    Poeta urbana en su versión más descarnada, enhorabuena por la honestidad que me remonta a otros trovadores, desde otras urbes que como Madrid de tanto vivirse, matan

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